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NOTAS DEL DIRECTOR...
   El nacimiento de mis hijos cambió mi vida por completo. De inmediato, me sentí lleno de una inmensa alegría, un amor instantáneo. Entonces sentí el peso de la responsabilidad, mezclado con cierta ansiedad. Pero luego, y lo más significativo, me sentí desconcertado por su alteridad. Porque "la carne de mi carne" no es mía. No importa cuánto quiera que sea. No importa cuánto siento que lo es. Por supuesto, existe una diferencia entre lo que proyecto de mí mismo sobre mis hijos, la abrumadora cercanía que siento con ellos, y la realidad de su independencia. A mí me parece que esta tensión entre parentesco e individualidad, entre herencia e independencia, comunión e incomunicación, está en el centro mismo de la relación padre-hijo.
  La chica del brazalete exacerba esta tensión natural preguntando: ¿Hasta qué punto podemos conocer a nuestros propios hijos? ¿Cuánto los entendemos realmente? ¿Hay límites para el amor que podemos sentir? ¿Es incondicional el amor de los padres?
  Decidí ubicar la historia de La chica del brazalete durante un juicio penal, dos años después de los hechos reales. Y elegí contar su historia desde el punto de vista de los observadores en la sala del tribunal, y no a través de los ojos del acusado. En esencia, quería que ésta fuera una película sobre un juicio visto por quienes estaban allí, mirando desde los bancos. Después de todo, la sala del tribunal es un lugar donde la verdad debe ser encontrada, descubierta y revelada. Y sin embargo, en el transcurso de su revelación, la verdad a menudo cambia. Y cambia de forma significativa. En este juicio en particular, los bloques de construcción básicos de la verdad, los hechos (¿Lisa mató a Flora?) han desaparecido. Los padres no saben lo que pasó; y al apelar al tribunal para obtener respuestas, se les dejará creer en el único tipo de verdad que un
tribunal puede proporcionar: un veredicto.
  Todos los procedimientos legales redefinen inevitablemente los hechos; buscan interpretarlos, enmarcarlos y secuenciarlos. Un juicio penal revisita un momento del pasado -un momento fuera de cámara, invisible- e intenta recrearlo en un contexto formal y estrictamente regulado. La chica del brazalete juega con el suspense inherente a cualquier juicio. Las expectativas del público se quedan colgando, suspendidas en el aire, como se deja colgando a los protagonistas mientras esperan su destino. Y cuando llega el veredicto final, viene teñido de dudas. Como suele ocurrir en los juicios penales sin pruebas incontrovertibles, siempre hay una sombra de duda.
  La familia y los amigos de Lise sienten esa sombra. Y también la audiencia.
Paradójicamente, la familia de Lise aprende algo vital del juicio: no conocen a su hija y nunca la conocerán por completo. Al admitir las limitaciones de su propia capacidad de comprensión, cambian su relación con Lise y entre ellos. Un cambio sutil puede desencadenar otro. Ésta es una verdad que nos cuenta la historia. La primacía de la familia, las cuestiones del parentesco y la herencia, y la naturaleza irrevocable de la violencia fueron los temas principales de mi primera película, 40-love, y he elegido explorarlos de forma más intensa, más radical, en La chica del brazalete, en términos de punto de vista, construcción y estilo.
  Una de las elecciones radicales que hicimos para esta película fue centrar gran parte de nuestra atención en Lise, un personaje que dice poco y parece casi inscribible. Sabíamos que teníamos que encontrar una actriz joven con un carisma excepcional y una profundidad de carácter que pudiera manejar el papel. Estaba seguro de que teníamos que intentar hacer un casting callejero, y tenía razón. Melissa Guers nunca antes había actuado en una película, pero tiene ese poder magnético, la intensidad y la fuerza de personalidad que estaba buscando.
  Su Lise es más misteriosa que opaca. Melissa ha logrado convertir a Lise en una chica corriente y en una joven extraordinaria.

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