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NOTAS DEL DIRECTOR...
   No creo que nadie sepa realmente por qué una historia llega a contarse. Cuando todo está dicho y hecho, creo que es bueno. Tal vez no hay un por qué, tal vez sólo hay un cómo. Lucía "se me apareció" por primera vez de forma inesperada. La vi caminando sin rumbo, pensando en sus cosas, por un gran centro comercial. Pero inmediatamente vi un personaje bastante "salvaje", un espíritu libre.
  Pensé que tal vez ella vivía en un pueblo de provincias. Quizás Lucía había pasado su infancia en hermosos campos.
Mientras la seguía, sentí que ella cargaba con un gran peso. Algo relacionado con el sentimiento de trabajo diario sin fin. Un peso que era obviamente el mío, tan fuerte que lo impensable de repente sucedió: Lucía se dio vuelta y ahí estaba la imagen con su velo, mirándola fijamente y diciéndole con una seriedad de otra época: «Ve y habla con los hombres...». Lucia la mira asustada, y responde (y yo con ella): «¿Por qué no vas TÚ…”? Y me eché a reír.
  No pude creerlo. Sinceramente así fue como empezó.
Con unas buenas carcajadas. Y esa risa tocó algunos extremos. La repentina e incongruente sensación del Misterio, nuestra vida que tiene contacto con otro mundo, incluso en sentido más común: el inmóvil, poderoso misterio, por un lado, y nuestra confusa vida cotidiana en el otro. Lo profunda pregunta que sentimos, las respuestas torpes y aleatorias que le damos, y aún más las preguntas que directamente evitamos. Verdades y mentiras. Troppa Grazia (La Gracia de Lucía) se presentó a sí misma como una película de extremos que puede ser tocada y contrastada. Pero estaba confundido, no sabía por qué era yo quien tenía que hacer una película con la Virgen María. Al final guardé la imagen, pensé que era hermosa y una locura, y pasó a algo más.
  Sólo unos años después, otra vez de manera bastante inesperada y sin rima ni razón, la voz de la Santa María volvió, preguntando: «¿Has hablado con los hombres?» y la de Lucía respondiendo ansiosamente.
  "Oye, yo no hablo con los hombres, ¿no crees que ese es tu negocio?". Y de nuevo me reí a carcajadas.
Comencé a escribir el guion. Pero tengo que ser honesto, no fue con plena conciencia. Con el primer borrador, lo que interesaba y me mantenía trabajando día tras día era el hecho de que me estaba riendo mucho. También me di cuenta de que, siendo tan excéntrica, esta historia podría haber terminado siendo muchas cosas: una sit-com irreverente, un reflejo de una religión moderna, y así sucesivamente.
  La diferencia fue que en seguida me enamoré de Lucía, y caí en una relación completamente empática con ella. ¿Cómo puedes no querer a alguien que le dice a la Virgen María: "¡Ya dije que no! Eres más pesada que un niño pequeño”. Poniéndome en sus zapatos, me pregunté: ¿y si me pasara a mí? No en una película, sino en la vida real: ¿cómo reaccionaría?
  Estas preguntas eliminaron todos los obstáculos entre ella y yo. Y así fue como, de entre todas las posibilidades, solo quedaba una al final. Como yo creía que debía ser.
  Esto no es, claramente, una película con una inclinación religiosa. No es una película sobre la capacidad de uno para creer en Dios. Es, más bien, sobre la habilidad para seguir creyendo, cuando ya no somos niños. Acerca de nuestra capacidad de sentir, de imaginar. La Virgen de la película no es la de la Biblia, es, simplemente, "la Virgen de Lucía". Una expresión esquizofrénica de la capacidad de creer, típico de la infancia, que Lucía ha apartado durante mucho tiempo pero que vuelve a ella, para evitar que pierda completamente la parte "viva" de ella misma.
  Nadie más podría habérsele aparecido. Lo que creo que encontramos fascinante con la Santísima Virgen - aparte de lo que la iconografía nos inculcó cuando éramos niños - es su intransigencia. Una mirada que tiene una limpieza de otra época, que le dice a la edad moderna rehén de tantos compromisos: Tú no eres todo. Una “Madonna” que llama a los hombres y repite un implacable mensaje ético y existencial que nadie quiere oír, que al final Lucía se dice a sí misma: «Lucía, tienes que decir la verdad, la vida es corta". age held hostage to many compromises: you are not everything. A “Madonna” that calls to men and repeats a relentless ethical and existential message that no one wants to hear, that which, in the end, Lucia tells herself: «Lucia, you have to tell the truth, life is short».
  Amo a Lucía por este motivo, ya que todavía no está absolutamente segura de lo que le está pasando, y porque, aunque ella todavía no se haya dado cuenta, y no puede hacerlo porque todavía está viviendo esta experiencia, ella se ha permitido finalmente vivir su vida al máximo, con todas las consecuencias que ello conlleva. Aquí vemos el esfuerzo que requiere hacer sitio una vez más en nuestros corazones para una complejidad de sentimientos, y para el gran misterio de sentir cosas que no podemos ver.

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